Fernando Cotta

“Érase…” “Es war einmal … ” “«Il était une fois …»”

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“Érase…”

Érase un corazón sin alma,

una pluma a tinta seca

que escribir intentaba versos con sentimiento.

Érase un poeta se decía,

y lo era de páginas vacias,

de rostros mal sanos.

Érase un aprendiz de su filosofía,

de honores encubiertos,

de guadañas oxidadas.

Érase un cálamo

de vanidad sin gloria engalanada

que viendo su triste sombra

arrancaba sembrando versos

del egoísmo de sus entrañas.

Érase un pobre pintor

de batallas olvidadas de a brocha gorda

sobre lienzos de cartón mojado.

Érase un tirano

de a plumín grueso

y papel destrozado.

Érase el que fue,

y se quedó allá

en sus adentros,

un palabrero sin sentido,

tinta y filo de su fiel reflejo.

Érase una cuchilla mellada,

hierro muerto de quien por amistad

ruega paños de alcohol

siembra oscuridad

a la luz de las velas.

Érase un poeta,

la pluma que quedó de él,

el tormento de sus adentros,

un alma sin espejo.

“Es war einmal … “
Es war einmal ein Herz ohne Seele,
eine Feder mit trockener Tinte,
versuchte sich an Versen mit Gefühlen.
Es war einmal ein Poet,
und es waren leere Seiten,
von ungesundem Antlitz.
Es war einmal ein Lehrling seiner Philosophie,
von verborgenen Ehren,
von verrostete Sensen.
Es war einmal ein Kiel
mit Eitelkeit, nicht von Ruhm gekürt,
seinen traurigen Schatten sehend
anfängt Verse zu sähen,
über den Egoismus seiner Eingeweide.
Es war einmal ein armer Maler
von vergessenen Schlachten seines groben Pinsels
auf Leinwänden durchnässtem Kartons
Es war einmal ein Tyrann,
mit plumper Feder
und zerrissenem Papier
Es war einmal der da war
und er ist dort geblieben,
in seiner inneren Welt,
ein Schwätzer ohne Sinn,
Tinte und Begrenzung seiner eigenen Reflexion.
Es war einmal eine schartige Klinge,
tödliches Eisen jenen für Freundschaft,
betet um Alkoholtücher,
säet Dunkelheit
im Lichte der Kerzen.
Es war einmal ein Poet,
die Feder blieb ihm,
die Qual seines Inneren,
Eine Seele ohne Spiegel.
«Il était une fois …»
Il était une fois un cœur sans âme,
un stylo a l’encre sec
s’essayéa a des vers aux sentiments.
Il était une fois un poète,
et il y avait des pages vides
d’une physionomie malsaine.
Il était une fois, il était un apprenti à sa propre philosophie,
des honneurs cachés,
des faux rouillées.
Il était une fois un calame
avec vanité, pas orné de gloire,
voit son ombre triste
commence à semmer des vers,
concernant l’égoïsme de son intérieur.
Il était une fois un pauvre peintre
des batailles oubliées de son pinceau grocier
sur de toiles de carton, imbibé d’humidité
Il était une fois un tyran,
d’une plume grossiere
et de papier déchiré.
Il était une fois, celui qui était là
et qui resta là,
dans son monde intérieur.
un bavard sans raison,
Encre et limite de son propre reflet.
Il était une fois une lame ébréchée
fer mortel pour ceux de l’amitié,
il prie pour des lingettes d’alcool,
sème l’obscurité
à la lumière des chandelles.
Il était une fois un poète
la plume lui resta,
l’agonie de son intérieure,
Une âme sans miroir.
NOTA:
Gracias mi querido amigo y compañero de tinta por esa mano que deja ver el texto en alemán. ¡Gracias Andreas Wist!
Ahora el merecedor de ésta sátira sabe que por encima de la calidad de escritura está la humana.
Danke, lieber Freund und Tintenpartner, für die Hand, mit der Sie den Text auf Deutsch sehen können. Danke Andreas Wist!
Derjenige, der diese Satire verdient, weiß jetzt, dass über die Qualität des Schreibens hinaus menschlich ist.
Merci mon cher ami et partenaire d’encre pour cette main qui vous permet de voir le texte en allemand. Merci Andreas Wist!
Maintenant, celui qui mérite cette satire sait qu’au-delà de la qualité de l’écriture, c’est l’humain.

 

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