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A ellas El espejo Mis cosillas

En los sesos

“En los sesos”

Van y vienen piernas por todos lares

hacen honores al astro rey

a la gracia de su canícula

despiertan las flores

buscan nuevas sensaciones

emociones de gloria intensa.

Faldas cortas y mini pantalones

muestran la candidez del deseo

destacan entre el flujo de andares

en unas ocasiones

el resto, en sus sentares.

Morenas y esbeltas…,

otras según los colores

dan rienda suelta a quien aún se sorprende

al son de tantos amores.

Pero, pero, pero cuando veo…,

un vestido de faldas largas

andar de gráciles maneras

trapos sueltos al tobillo

seda al vuelo

acariciando el vals de los pétalos de rosa

orquídeas de Osiris

donde todo se sueña

nada se ve

solo es un espejismo,

ilusión al abismo de un horizonte

de cualquier parecer.

Es ahí, en las sutiles gracias

y efímeras maneras

donde se aprecia la feminidad por doquier

las pupilas se dilatan

los sentidos florecen

el pecho renace

la belleza se hace extrema

y sin poder evitarlo

allá por mis entrañas

aúllo a placer…

¡Qué estilo y clase!

¡Por el cielo Divino!

Y aparece el poeta de la vida

con tinta de repente

para plasmar en el pecho

el grito del silencio

de un Renoir de a pluma dispuesto

a dar vida a la armonía

en el borde de la imaginación

pintar colores inéditos

crear notas imposibles

para dejar escrito en un “octograma”

la excelencia de una obra perfecta

grabada a fuego en los sesos.

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A todas las mías, madres…

“A todas las mías, madres”

Aquí, a viva voz.

Por ti suspiro el aire,

el azahar de la luna,

el perfume del sol

la luz en la noche.

Por ti soy vida,

por tus caprichos,

por el jazmín de tu corazón,

por el amor de la mía madre.

Por ello, a la mía

a la vuestra,

a la del universo,

a la tierra, madre…

Quiero quererte

hasta el fin de mis días,

y aún después del tránsito,

seguir amándote

con el tesón y devoción

de todas las mías madres.

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Desde el alma El espejo Poesía

A la primavera


“A la primavera”

En audio a viva voz

Las estrofas nada quieren decir, si entre ellas no hay poemas,

dicen que están hartas de ser simple prosa,

quieren la música, el sonido de los corazones,

flores que amanezcan cual sol en la orilla del mar, prado o montaña,

desean ser violetas, margaritas, amapolas, flor de mundo y del paraíso,

pájaro libre que vuela con un solo compromiso,

llegar al cielo como versos que riman solo al amor,

inunda y rompe pechos, aroma del cielo, del alba, el lucero…

que por sentirte…,

de amor muero.

Cientos y uno, uno y cientos y si mil por mil fueran,

cientos y un mil versos para la primavera escribiría sin más alevosía

que ser la primera rosa, el primer jazmín, el azahar e incluso…

la rosa de los vientos y la petrificada del desierto

por sentir cada año la misma sensación de éste, tu pecho…

de verdes esmeraldas y cristalinos diamantes,

de joyas, todas ellas consonantes

de besos sin tacto,

y de amor a destajo de esa, tu mirada…

cuando sueño o estoy despierto.